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El Extraño Día en que una Aeronave Bombardera fue Hallada entre los Escombros de la Casa de su Propio Piloto.

Primera Página

Día 65, miércoles

Es día de Martini. De fresa preferentemente. Martini y cabaret, eso es un miércoles. Pero estoy atrapado en esta corcholata de latón y propulsión a chorro. Los botones no dejan de sonar, no puedo concentrarme; todo el tiempo parpadean luces, estoy harto de ellas, sobre todo de las blancas que se reflejan desde la ciudad, como láseres dirigidos a la retina dos veces al día, cuando la noche comienza y cuando está por concluir, durante una o dos horas, perforando incluso mis párpados cerrados. ¡Maldito insomnio, maldita jaqueca, maldita burocracia que me tiene apostado aquí en miércoles por la mañana! Declaran la guerra, declaren la paz; me es igual, pero, demonio, ¡mándenme a mi casa! Debo partir, estamos llegando al punto de reunión, nos cuentan como vacas de rebaño cada dos o tres días, no confían en los dispositivos rastreadores que instalaron en las naves; cualquiera puede burlar uno de esos. Pero no les importa, son baratos; sombras voladoras, no somos tan importantes.